Parece que sempre esteve ali,

Imóvel e serena,

Perfeita,

No meio da praça.

Sentado num banco,

Anos passou a contemplá-la,

Em seus sonhos ela aparecia

(banhando de luar sua noite).

Eis que um dia,

Ele sentiu um leve incômodo

Certa semente foi plantada

Em sua alma.

As folhas cresceram e sufocaram

Fitou os olhos estáticos

Da pedra talhada

E pensou no que eles viam.

Aquela estátua não era gente,

Mas para ele era mais

Que apenas estátua.

Em seu contorno vivia algo dele.

Suas sombrias aspirações,

Seus desejos enterrados,

A estátua era ele.

Logo passou a odiá-la.

Sabia o que era preciso fazer.

Pegou um martelo

Escolheu uma tarde ensolarada,

Daquelas em que nada pode dar errado.

Viu certas nuvens passearem pelo céu,

Sentiu a brisa preguiçosa,

Olhou para o dedo de Vênus

Que parecia apontar sempre à diante.

“Eu seguirei em frente” -

O balbucio se perdeu.

Assim como o som da pedra quebrada

Do dedo que voou.

Ele a observou imperfeita,

Não disse “Parla!”,

Apenas chorou sua imperfeição

Revelada e projetada naquele dedo,

Que agora faltava.